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XII

Une année, l’herbe trop sèche et l’hiver traînant
Apportèrent, cruels, la faim en la demeure
Dont les hôtes passaient leurs journées et leurs heures
A guetter le repli de ce froid lancinant.


Un soir, la mère dit, à part, à son mari :
« L’ancêtre toujours coi devant la cheminée
» Qui n’attend que le terme de sa destinée,
» Il ne sert qu’à encombrer de son gabarit


» Et de son estomac la table de tes fils.
» Puisqu’à présent sont révolus ses temps jadis,
» Qu’il laisse sa pitance aux jeunes qui travaillent;


» Il doit faire place à l’avenir, à présent. »
Lors l’autre répondit, d’un ton grave et pesant :
« Tu dis vrai, je le crains. Je ferai qu’il s’en aille. »


P.L.